C’est ores, mon Vineux, mon cher Vineux, c’est ore

C’est ores, mon Vineux, mon cher Vineux, c’est ore

Que de tous les chetifs le plus chetif je suis,

Et que ce que j’estois, plus estre je ne puis,

Ayant perdu mon temps, et ma jeunesse encore.

La pauvreté me suit, le souci me devore,

Tristes me sont les jours, et plus tristes les nuicts :

Ô que je suis comblé de regrets et d’ennuis !

Pleust à Dieu que je fusse un Pasquin ou Marphore,

Je n’aurois sentiment du malheur qui me poingt :

Ma plume seroit libre, et si ne craindrois point

Qu’un plus grand contre moy peust exercer son ire.

Asseure toy, Vineux, que celuy seul est Roy,

À qui mesme les Rois ne peuvent donner loy,

Et qui peult d’un chacun à son plaisir escrire.