SUR L’HERBE

L’abbé divague. — Et toi, marquis,

Tu mets de travers ta perruque.

— Ce vieux vin de Chypre est exquis

Moins, Camargo, que votre nuque.

— Ma flamme… — Do, mi, sol, la, si.

— L’abbé, ta noirceur se dévoile.

— Que je meure, mesdames, si

Je ne vous décroche une étoile.

— Je voudrais être petit chien !

— Embrassons nos bergères, l’une

Après l’autre. — Messieurs, eh bien ?

— Do, mi, sol. — Hé ! bonsoir, la Lune !