ODE XXIX. A SON LICT.

Lict, que le fer industrieux

D’un artizan laborieux

A façonné, presque d’un egal tour

Dont ce grand monde est enclos à l’entour :

Où celle qui m’a mis le mors

De ses beaux doigts foiblement fors,

Entre mes bras se repose à sejour,

Et chaque nuict embellist de son jour.

Qui vit jamais Mars et Venus

En un tableau portraits tous nus,

Des doux amours la mere estroitement

Embrasse Mars, qui laisse lentement

Sa lance tomber à costé

D’un si plaisant venin donté,

Et la baisant presse l’yvoire blanc

Bouche sur bouche, et le flanc sur le flanc.

Celuy qui les a veu portraits,

Peut sur nous contempler les traits

De leurs plaisirs, quand le souci

Amoureux nous enlasse ainsi.

Hà ! que grand tort te font les Dieux

Qui ne te logent en leurs cieux !

Tu reluirois d’un plus illustre cours

Que leurs corbeaux, leurs asnes et leurs ours.