ODE XXVII.

Ma Maistresse, que j’aime mieux

Dix mille fois ny que mes yeux,

Ny que mon cœur, ny que ma vie,

Ne me donne plus, je te prie,

Des confitures pour manger,

Pensant ma fiévre soulager :

Car ta confiture, Mignonne,

Tant elle est douce, ne me donne

Qu’un desir de tousjours vouloir

Estre malade, pour avoir

Tes friandises en la bouche.

Mais bien si quelque ennuy te touche

De me voir ainsi tourmenté

Pour la perte de ma santé,

Et si tu veux que dés ceste heure,

Pour vivre dedans toy, je meure,

Fay moy serment par Cupidon,

Par ses traits et par son brandon,

Et par son arc, et par sa trousse,

Et par Venus qui est si douce

A celles qui gardent leur foy,

Que jamais un autre que moy,

Fust-ce un Adonis, n’aura place

En ton heureuse bonne grace :

Lors ton serment pourra guarir

La fiévre qui me fait mourir,

Et non ta douce confiture,

Qui ne m’est que vaine pasture.