ODE XXVII.

Lors que Bacchus entre chez moy,

Je chasse incontinent l’esmoy,

Et ravy d’esprit il me semble

Qu’en mes bougettes j’ay plus d’or,

Plus d’argent, et plus de tresor

Que Mide, ny que Crœse ensemble.

Je ne veux rien sinon tourner

Par la danse, et me couronner

Le chef d’un tortis de lhyerre :

Je foule en esprit les honneurs,

Et les estats des grands Seigneurs

A coups de pied j’escraze à terre.

Page, verse du vin nouveau,

Arrache moy hors de cerveau

Le soin, par qui le cœur me tombe.

Verse donc pour me l’arracher :

Il vaut mieux yvre se coucher

Dans le lict, que mort dans la tombe.