ODE XXXIX.

Tu me fais mourir de me dire

Qu’il ne faut sinon qu’une lyre

Pour m’amuser, et que tousjours

Je ne veux chanter que d’amours.

Tu dis vray, je te le confesse :

Mais il ne plaist à la Déesse,

Qui mesle un plaisir d’un souci,

Que je vive autrement qu’ainsi.

Car quand Amour un coup enflame

De son feu quelque gentille ame,

Impossible est de l’oublier,

Ny de ses rets se deslier.

Mais toy Pasquier, en qui Minerve

A tant mis de biens en reserve,

Qui as l’esprit ardent et vif,

Et nay pour n’estre point oisif,

Esleve au ciel par ton histoire

De noz Rois les faits et la gloire,

Et pren sous ta diserte vois

La charge des honneurs François :

Et desormais vivre me laisse

Sans gloire au sein de ma maistresse,

Et parmy ses ris et ses jeux

Laisse grisonner mes cheveux.